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Lo que voy a contar sucedió hace tan sólo unos días en Coslada –Madrid-, junto a al establecimiento que regentan mis padres desde hace más de diez años. Es una historia desgraciada de uno de los clientes que tengo en más alta estima, así que desde aquí pretendo rendirle un pequeño homenaje. El tipo en cuestión es un anciano de casi 80 años, que anda encorvado y sólo conserva la mitad de la dentadura, pero con una mirada tan fría que puede taladrarte. Además, es hombre de pocas palabras; de hecho, en los últimos diez años jamás le oí mencionar su nombre.

Lo que sí me ha confesado –a raíz del episodio de El Alakrana–, es que durante 10 años había sido legionario, que más tarde fue de Capitán de la Guardia Civil y que, todavía monta y desmonta de vez en cuando el Cetme a oscuras para entretenerse “aunque ya no se me da tan bien como antes”. Faltaría más buen hombre.

Nunca he sido muy amigo de las guerras, las fuerzas armadas y la madre que parió a todo aquel que ha sido adiestrado para matar; aunque en este caso no me queda más remedio que resumir la actuación de este tipo con un ¡OLE TUS COJONES! Sí, en mayúscula.

Resulta hace menos de una semana, en una tarde lluviosa, casi sin luna, tres hijos de la gran puta rumanos –lo de rumanos es sólo a título informativo– pensaron que, con una ventaja de tres a uno, navaja en mano y un ataque ‘por sorpresa’ sería presa fácil de desplumar.

Lo que no sabían los muy cabrones, es que ese anciano, ya desmejorado por los años, encerraba dentro a un legionario español que, cuando se trata de defender lo suyo por la fuerza, no teme a nada ni a nadie. Pues bien, según cuenta el único testigo, en mitad de la trifulca el ancianito metió a uno de sus atracadores la punta su paraguas hasta el mismísimo estómago y, acto seguido, atizó tal golpe en la boca al de al lado, que no paraba de sangrar como un cerdo. Por desgracia, la vida no es como debería ser y el pobre hombre acabó en el suelo, pateado, apuñalado en un brazo y sin ‘un pavo’ en el bolsillo. Putos maricones. Deberían haberse cruzado con ‘el abuelo’ hace 25 años.

Sé que mi cliente, al que después de lo sucedido considero un héroe, jamás sabrá de Internet, ni de este pequeño homenaje torpemente escrito. Me importa un rábano. Se lo merece y punto.

Lo que voy a contar sucedió hace tan sólo unos días en Coslada –Madrid-, junto a al establecimiento que regentan mis padres desde hace más de diez años. Es una historia desgraciada de uno de los clientes que tengo en más alta estima, así que me desde aquí pretendo rendirle un pequeño homenaje. El tipo en cuestión es un anciano de casi 80 años, que anda encorvado y sólo conserva la mitad de la dentadura, pero con una mirada tan fría que puede taladrarte. Además, es hombre de pocas palabras; de hecho, en los últimos diez años jamás le oí mencionar su nombre.

Lo que sí me ha confesado –a raíz del episodio del Alakrana–, es que durante 10 años había sido legionario, que más tarde fue de Capitán de la Guardia Civil y que, todavía monta y desmonta de vez en cuando el Cetme a oscuras para entretenerse “aunque ya no se me da tan bien como antes”. Faltaría más buen hombre.

Nunca he sido muy amigo de las guerras, las fuerzas armadas y la madre que parió a todo aquel que ha sido adiestrado para matar; aunque en este caso no me queda más remedio que resumir la actuación de este tipo con un ¡OLE TUS COJONES! Sí, en mayúscula.

Resulta hace menos de una semana, en una tarde lluviosa, casi sin luna, tres hijos de la gran puta rumanos –lo de rumanos es sólo a título informativo– pensaron que, con una ventaja de tres a uno, navaja en mano y un ataque ‘por sorpresa’ sería presa fácil de desplumar.

Lo que no sabían los muy cabrones, es que ese anciano, ya desmejorado por los años, encerraba dentro a un legionario español que, cuando se trata de defender lo suyo por la fuerza, no teme a nada ni a nadie. Pues bien, según cuenta el único testigo, en mitad de la trifulca el ancianito metió a uno de sus atracadores la punta su paraguas hasta el mismísimo estómago y, acto seguido, atizó tal golpe en la boca al de al lado, que no paraba de sangrar como un cerdo. Por desgracia, la vida no es como debería ser y el pobre hombre acabó en el suelo, pateado, apuñalado en un brazo y sin ‘un pavo’ en el bolsillo. Putos maricones. Deberían haberse cruzado con ‘el abuelo’ hace 25 años.

Sé que mi cliente, al que después de lo sucedido considero un héroe, jamás sabrá de Internet, ni de este pequeño homenaje torpemente escrito. Me importa un rábano. Se lo merece y punto.

En ocasiones un hombre sobrepasa los límites de la racional y convierte las férreas leyes de la física en muros de mantequilla, en ese preciso instante deja de ser hombre… y se convierte en una leyenda. Solamente así se puede explicar lo ocurrido en el GP de Mónaco de 1984.

La lluvia torrencial inunda cada centímetro de pista, la visibilidad es una quimera; y cada uno de los pilotos lucha contra los elementos para mantener su coche en la pista una curva más, incluidos los laureados Prost, Lauda, Arnoux…

Mientras, un jovencísimo Ayrton Senna a los mandos de un modesto Toleman Hart –uno de los coches más lentos de la parrilla– da una lección de pilotaje en cada vuelta, escalando puestos y marcando vuelta rápida, tras vuelta rápida hasta conseguir un espectacular registro de 1:54:674 –como referencia baste decir que durante las primeras vueltas del GP de Mónaco 2008 con lluvia torrencial los monoplazas (24 años más rápidos) rodaron por encima de 1:50:00–. En ese momento comienza ha deshacerse de ‘unos cuantos’ campeones del mundo como Arnoux, Lauda, Manshell se coloca segundo y comienza a acosar al mismísimo Alain Prost, pero los jueces deciden suspender la prueba y terminan con la que pudo ser y no fue su primera victoria. No ganó la carrera… pero se convirtió en una leyenda.